Brotes

Surgen brotes en mitad de este invierno especialmente frío, especialmente descorazonador. Pero surgen brotes; de hierba, de flores... No lo sé, pero algo surge y lo que sea lo cuidaré con mimo.

Es lo único que me queda de lo que soy.

Es lo único que puedo proteger, a pesar de que me los pisotean porque los consideran insignificantes, a pesar de que el frío quiera congelarlos para parar su crecimiento; yo les tejeré bufandas de colores y gorros con pompones.

Y si eso no es suficiente encenderé una hoguera, cuidando con no quemarlos. 

Surgen brotes pero no sé si son reales... no sé si son ilusiones mías... o nieve pintada que cuando pasen los días se descongelará hasta no quedar nada.

Surgen brotes y no sé si estoy soñando. A veces me parecen tan irreales, a veces me siento demasiado idiota poniendo mis esperanzas en ellos, a veces tengo ganas de arrancarlos y olvidarme hasta de mí misma.

No hay comparación con tantas flores hermosas, tan perfectas. No hay comparación con esa hierba verde brillante. No hay comparación con aquellos árboles robustos.

Pero son míos, mis humildes brotes que brillan solo para mí. A pesar de que a veces les de la espalda. Pero solo es para que no me vean llorar; no soy tan especial como ellos.

Surgen brotes... (Yo os cuidaré, ¡Lo Prometo!)

Surgen brotes...